Riccioli

La figlia di una mia amica si laurea. Andiamo tutti alla discussione: nel cortile della facoltà c’è un mare di persone, laureandi in preda all’ansia, neolaureati con la corona d’alloro in testa, genitori commossi, nonni in carrozzina. Me ne sto in disparte, osservando il tutto, quando un ciclone mi travolge. Un giovane alto e robusto mi salta addosso e mi urla nelle orecchie:
«Professoressa! Sono io! Sono io!»
Presa in contropiede, ricambio l’abbraccio: parola, non so chi sia, ma è evidente che lui conosce me. Non appena mi lascia andare e riesco a riprender fiato gli dico:
«Scusa, è imbarazzante, ma… non riesco a ricordarmi chi sei.»
«Come chi sono! Ma sono io! Io!»
Lo scruto con attenzione: avrà ventitré, ventiquattro anni, è un bel giovane, alto, elegante, capelli corti, sfumatura alta. Cerco nella memoria: il naso… il taglio degli occhi… so che lo conosco: so che dovrei riconoscerlo, ma niente. Mi rivolgo alla bella ragazza che lo accompagna, amica della figlia della mia amica.
«Ti prego, dimmi chi è.»
La ragazza mi viene vicino e mi sussurra all’orecchio il nome del giovane.
«Noo! Noo, come ho fatto a non riconoscerti subito! Perdonami, sono mortificata. Eppure, ecco, gli occhi sono i tuoi, e il naso, e il sorriso… Come ho fatto a non riconoscerti subito!»
Cerco di rimediare alla gaffe, lo tempesto di domande, lo riempio di elogi. Alla fine della conversazione ho un flash.
«E i riccioli? Dove sono i tuoi riccioli?»

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Informazioni su marisasalabelle

Sono nata a Cagliari il 22 aprile 1955. Vivo a Pistoia. Insegno. Mi piace leggere e scrivere.
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